Die Schafgarbe

Die Geschichte von Achilles hat mich eigentlich nie sonderlich interessiert, nicht mal damals Anfang der Nullerjahre, als Brad Pitt den griechischen Helden in «Troja» verkörperte. Jenen Achilles, den seine Mutter als Baby in den Fluss Styx taucht, auf dass er unverwundbar werde, und den man fortan an der Ferse treffen musste, wollte man ihn verletzen.

Bis ich begann, Romane über die griechische Mythologie zu lesen und mich überhaupt in die oft skurrile Welt der Göttinnen und Götter zu vertiefen. Hier kommt die Schafgarbe (Achillea) ins Spiel: Unter anderem im superspannenden Roman «Das Lied des Achill» von Madeline Miller las ich, dass eben dieser Achilles sich schon als Kind das Kraut auf seinen wunden Punkt gelegt haben und später die Wunden seiner Krieger so geheilt haben soll.

Irgendwie cool, die Vorstellung (ja, ich sehe vor meinem inneren Auge Brad Pitt, ich gebs zu).

Klar, Achilles ist ein Mythos. Aber die Geschichte gefiel auch Naturforscher und Botaniker Carl von Linné (1707–1778), der die Gattung Achillea im 18. Jahrhundert nach dem fast unverwüstlichen Herobenannte. In unseren Breitengraden wächst vor allem die Gemeine Schafgarbe (Achillea millefolium), ihr Beiname millefolium kann mit «Tausendblatt» übersetzt werden. Carl von Linné beschreibt vor allem die Blätter, die, um noch ein wenig in den alten Sagen zu verweilen, den Wimpern der Venus (beziehungsweise Aphrodite, wenn wir bei den Griechen bleiben wollen) ähneln sollen.

Vom Olymp aber zurück auf hiesige Wiesen und zu dieser Kolumne: Sich im Juni für eine einzige Pflanze entscheiden zu müssen, ist ‒ für mich jedenfalls –, als ob man mir sagen würde: Du darfst jetzt nur noch ein Lebensmittel zu dir nehmen! Also eine nicht unmögliche Aufgabe, eine doch eher unangenehme.

Wie soll man sich da entscheiden?

Und wenn ich schon bei Geständnissen bin, erst wollte ich über die Königskerzen schreiben, weil ich einst im Juni nach einer Wanderung durch einen verwunschenen Wald hoch oben zwischen historischen Mauerresten unzählige davon entdeckt hatte. Aber dann fiel mir irgendwie nicht viel mehr dazu ein (ausser, dass ich gerne mal eine Fackel aus einer Königskerze herstellen würde, ich melde mich sofort, falls!).

Also bin ich bei der Schafgarbe gelandet. Ich bin froh.

Ist sie erst einmal aufgeblüht, nehme ich sicherheitshalber jeweils noch die Pflanzenapp zur Hilfe, einfach, um sicher zu sein, dass ich keinen hochgiftigen Gefleckten Schierling nach Hause schleppe, das wäre ja noch!

Die Blüten der Schafgarbe in Weiss, in Blassrosa, in Farben, deren Namen ich nicht kenne, sind wunderschön. Trotzdem habe ich immer den Eindruck, sie stehen, man verzeihe mir die saloppe Ausdrucksweise, auf der Wiese herum ohne grosse Ambitionen. So sieht es aus.

Was natürlich totaler Blödsinn ist. Aber es hat schon was: Die Schafgarbe, dünkt mich, ist etwas underrated, obwohl sie doch so vieles kann. Sie ist seit jeher eine Heilpflanze, nicht nur bei Wunden (zum Beispiel in Kämpfen: Im Volksmund nannte man sie auch «Soldatenkraut»). Sie soll bei Menstruationsproblemen und bei Wechseljahrsbeschwerden helfen, bei Nerven-, Kopf- und Zahnschmerzen, bei Verdauungsproblemen und vielem mehr.

Ein wahrer Tausendsassa! Einer, der früher sogar als Zauberpflanze galt. Noch heute gibt es in gewissen alpinen Gegenden den (kirchlichen!) Brauch der «Kräuterbuschen» zu Mariä Himmelfahrt am 15. August. Dann werden Schafgarbe oder Königskerze, Ringelblume, Beifuss und andere zu Kräuterbüscheln gebunden, die man in den Dachboden hängt. Als Schutz vor allerlei Schlimmem, Gewitter, Blitz und Donner vor allem, und vielleicht auch vor bösem Zauber!

In meinem Garten wächst die Schafgarbe mittlerweile an vielen Stellen, und zwar, seit ich einmal eine Pflanze ausgegraben habe, am Waldrand, weit und breit keine Schafe in Sicht, dafür aber viele Insekten. Seit da zupfe ich im Frühling und bis in den Juni hinein immer eins, zwei von den zarten Blättern ab und esse sie quasi im Vorbeigehen. Die Blüten gebe ich manchmal in einen Krug mit Wasser (es schmeckt dann ganz leicht nach Muskatnuss, finde ich) oder gebe sie einem Pesto bei.

Natürlich kann man auch ein einfaches Kräutersalz machen. Das leuchtet in einem hübschen, blassen Grün. In Isabel Fischers «Wild durchs Jahr» (Kosmos-Verlag), übrigens einem der besten Bücher, wenn es um einfachste Kräuteranwendungen in der Küche geht, habe ich ein schönes Rezept gefunden.